lunes, 8 de octubre de 2018

ENSUEÑO

Ha sobrevolado
sin alas, adefesios ni argumentos coherentes
el ensueño de noches sorpresivas.
Ha seducido los deseos
de plantar muchos árboles en tierras áridas.

Verbo afirmativo, desafiante, 
lanzador de piedras sin estruendos 
a la realidad ineludible,
cuerpos cavernosos estériles,
muy semejantes a hojas de papel
que me obsesiono en borrar.

Se agazapan los temores, se disuelven en café
montañas de cotidianos abismos,
sustituyen al azúcar, nos hacen más pobres,
más lerdos, más inconstantes,
aguijoneados por el peso 
de la vida que nos aplasta.

A donde iremos, a donde,
si estamos exiliados en tierra propia
y hemos sido desterrados de prosperidades ajenas,
si cada retorno es una despedida,
cada letra es un océano, cada poema es un escudo,
cada ensueño es una gruesa vela
que sin querer nos ilumina
desde un rincón sin nombre.

lunes, 3 de septiembre de 2018

LOS CAMINANTES

Por los caminos de América los ves,
por llanos, montes y serranías,
tiemblan de frío, de hambre,
mueren de soledad lejos de su tierra.

Todos partieron dejando atrás
hogar, familia, amigos,
todos llevan en sus manos
las pocas ilusiones que les quedan,
todos huyen de la peste, de la furia
que arrasó con lo que una vez fuera
la cuna de la libertad
y hoy es
una sombra que agoniza.

Por las venas de América los ves,
por un milagro de dios esperan,
un mendrugo de pan por su trabajo,
un territorio libre que los acoja,
una tenue esperanza de vida.

Allí van los caminantes, unos
llegarán a salvo y nunca volverán,
otros morirán de frío, de ayuno,
de espera, pero no se detienen,
huyen de Venezuela,
y emigran hasta el fin del tiempo y la vida
antes que morir en revolución.

martes, 12 de junio de 2018

YO, LA OSCURA

Yo, la oscura, 
provengo de insanos pasadizos
no disponibles en aparadores ni anaqueles, 
ni cuentan con registro, marca o huella fósil 
que no haya firmado yo, 
con la pluma de todas mis heridas.

El dinero y las historias son tan grises
que es indispensable me presente, sórdida y desnuda,
para desenvolver del hastío
a decenas de escrotos salpicados de monogamia.

Algunos se pasman viendo
las llagas en mi cuerpo, 
otros se sientan a ver el rosario
de penalidades y tragedias
que me cuelgan del pubis, 
los demás miran la droga, miran la rumba,
miran la mesa llena de aluminio y ron,
miran mi agenda apretada
por tantos compromisos pendientes.

Los otros,
aquellos seres que, en orden alfabético, 
construyen mis noches de piedra y semen, 
no vienen a salvarme, 
ni a repetir las mismas mentiras, 
ni a conversar, ni a encender las luces
de mi mente.
Todos, sin excepción, son recuerdos
de la edad de piedra 
que me mató las horas.

viernes, 18 de mayo de 2018

ICONO DE ESCRITORIO IV

Amanecí despacio,
con el cuerpo adherido a tu silueta
y en los bordes entreabiertos
de mis ojos surgió un Shangri La
condensado en tu voz,
en el saldo de mi teléfono que se fue a pique,
en tus uñas, tu pelo, tus mensajes,
en tu risa que fue toda mi noche.

¿Y a donde fue a parar la pena inútil
que tanta soledad tuvo guardada?
Al departamento de furias en reposo,
al verso que te evoca, te busca,
a la papelera de reciclaje.

Qué cosa tan divina, tan cierta:
Amanecí amándote.

viernes, 13 de abril de 2018

EN EL FONDO DE LA CALLE

Te desvaneces conmigo
en el fondo de la calle, 
cedes un segundo de tu tiempo 
a petición de los avisos, 
en el metro de una ciudad proscrita. 

Nos hemos amordazado
en papel toilette,  
hemos pegado el deseo en las paredes  
y los grifos oxidados de un baño
público, 
séptico, solitario y disponible.  

Somos un mortero en un metro cúbico, 
alimentando el inodoro con los rastros 
de sangre de tus uñas 
de ave de presa,
remando en las aguas negras 
y las cicatrices 
que los besos sin amor regalan. 

Afuera hay calle, 
afuera hay una fiera que reza 
una oración que el mendigo
se aprendió de memoria. 

Un policía dirige el tráfico, 
un hombre camina viendo
un trasero 
a dos metros de distancia,
un perro 
agoniza de rabia, la gente corre,
y el neón 
se ha convertido en un mar 
de cestos de basura, 
en una falda
que vuelve a su sitio 
y en un recuerdo muy vago 
de otra vida.


martes, 27 de marzo de 2018

AMO LO QUE SIEMBRAS

Amo tu cuerpo dócil que se mueve
sobre las gotas de agua que circulan
y cuentan el milagro de la vida
que por tus dedos corre, fluye y canta.

Amo lo verde que hay en ti, y en pocas cosas
construyes y edificas un palacio
de tierra, flor y pétalos, del orbe
que a solas te agradece por el riego
que tu alma generosa le prodiga.

Hay una siembra que amo, porque es tuya,
hay un conejo hermoso, sus orejas
son largas como el modo en que te extraño,
son suaves como el beso que imagino
y el dulce "hasta mañana" que me duerme.

La huerta crecerá, lo que es distinto
es que hay un ventanal con un poema
que llueve como llueves tú en mis versos;
como dos niñas locas que entrelazan
las manos que se buscan, y en las sombras
se miran, se presienten y se escriben.

La huerta traspone
distancias, lenguas y horarios.
El aire no es el mismo, pero es igual
al Popocatépetl que hay en tus ojos
y a tu boca que ríe
desde el tierno verdor
de una lechuga.

sábado, 17 de marzo de 2018

EL TIEMPO PERDIDO

Ahora lo sé,
nunca perdí el tiempo en esta vida.
¿Cómo perder el tiempo
si ni siquiera lo he ganado?
¿Como ganarlo, si el tiempo se disuelve?

El tiempo es cautivo de su avance,
es esclavo del tedio,
magnate de la cotidianidad.
Es egoísta,
pues siendo en esencia, incontenible,
lo arrasa todo
y no espera a nadie.

No extingue las promesas y cura
múltiples heridas a su paso;
máquina del hombre
obsesionado por viajar en sus alas,
preso de sus sueños
por vivir para siempre.

sábado, 27 de enero de 2018

Y LOS ASILA LA MUERTE

En mis lágrimas se ahogaron
los sueños, las pesadillas
en su lugar se posaron
con la pobreza inclemente.
La tragedia nos envuelve,
nos quita la libertad.
El pueblo se lanza al mar
y los asila la muerte.

Virgen Del Valle bendita,
¿qué pecado cometimos?.
Qué poco vale esta vida,
qué desgracia hemos tenido
ante la furia que vino
en manos de un militar.
El pueblo se lanza al mar
y los asila la muerte.

¿Hasta cuando la maldad
se apropia de nuestro sino?,
¿a qué tierra hay que escapar?,
¿dónde fue que nos perdimos?.
Miro al tirano maldito
repartir su iniquidad.
El pueblo se lanza al mar
y los asila la muerte.

Y con nuestras esperanzas
agoniza este país,
ante la risa y la guasa
del capo y el malandrín
que firman en un festín
sus acuerdos con satán.
El pueblo se lanza al mar
y los asila la muerte.

Todo es dolor y ruindad
para el desolado pueblo,
y lo que fue nuestro hogar
se convirtió en un infierno.
Con dolor, en cada verso
solo alcanzo a musitar:
El pueblo se lanza al mar
¡y los asila la muerte!

miércoles, 17 de enero de 2018

EL LABERINTO DEL FAUNO

El bus, sucursal de sudores y alambres
se detiene en la esquina de la plaza.
El colector, a toda velocidad,
recita el menú de paradas y retretes.

-¡4 de mayo, Petejota,
Jumbo, Charaima, Sabanamar, Iutirla!
-¿Va por La Arboleda?
-Si.
-¿Pasa por La Vela?
-No.

Un niño quiere
que le compren el mundo,
una anciana se queja
de la medicina que huye,
una niña suspira de amor
escribiendo mensajes de texto.

Cerca del hospital, un cantante
ofrece un concierto
de dos minutos por 32 Bolívares,
un antisocial se monta
para pedir dinero,
porque prefiere martillar
a atracarnos.
Eso es lo que dice.

-¡4 de mayo, Petejota,
Jumbo, Charaima, Sabanamar, Iutirla!
Acaba de subir la poesía. Paga medio pasaje.
Y el bus, sonríe.

martes, 9 de enero de 2018

UNA MENTIRA

Cada vez que la noche llegaba
me rodeaban los insectos;
trataba de apartarlos
cuando se metían en mis oídos
y me susurraban las mismas palabras
que vaticinaron mi muerte.

Cada vez que salía a la calle
se desataba un estampida de alimañas
que se echaban a dormir
mientras yo me esforzaba en no cerrar los ojos.


Nadie me vio en años,
nadie creyó que estuviese viva,
todos se aferraron a los titulares
de prensa
que dijeron una y otra vez
que las sombras como yo, no perduran.


Todo fue cierto, nada fue
tan inevitable
como las bocas llenas de cal y ceniza
que nos arrodillaron la existencia.


Todo pasó, nada será lo mismo
que fue en aquellos días
donde una mentira mil veces anunciada
resultó ser una realidad
que nos hizo escribir
para sentirnos libres.

sábado, 6 de enero de 2018

CUANDO ERAMOS FELICES

La casa de los viejos se llenó de soledad,
las flores del jardín se marchitaron
y no se volvieron a escuchar las tertulias,
las risas de los niños
y las conversaciones amenas.

Cuando llegó la desgracia, no la vimos,
cuando el megalómano de cuartel hablaba,
el país aplaudía, el país confiaba,
el país cayó en el cepo
y muchos tuvimos que marcharnos.

Siempre sospechamos que una mentira
del tamaño del tesoro nacional
se escondía en aquel hombre con boina,
en aquel mesianismo para inocentes,
en aquellas coplas ensayadas
y en tantas promesas absurdas.

Cuando eramos felices, teníamos opciones,
había trabajo,
estudiábamos de noche en la universidad,
nos esforzábamos, nos graduábamos, y en cosa
de algunos años teníamos familia, casa y futuro,
pero ahora no;
ahora el crimen y la destrucción se han llevado
los restos de la tierra tan querida,
ya no están las tertulias y el jardín que nos regaba
con el vivo color del arcoíris,
y en su lugar se ha instalado un Cronos
vestido de camuflaje,
que se come a todos sus hijos.

martes, 2 de enero de 2018

SOLICITO ASILO

Quiero amar
con la certeza de saber que lo que amo,
acepta mis abrazos y mis sueños
pegados al olor de su almohada.

Quiero una presencia viva, constante,
que mucho antes que el sol, abra sus ojos
para iluminar mis días.

Quiero un puerto seguro
hacia todo lo que lleve
mi firma y mis besos estampados
en amaneceres, orillas y olas.

Quiero unos brazos abiertos
para mí, que me esperen a mí,
que me busquen a mí, que me estrechen
con fuerza y no me suelten nunca.

Solicito asilo
en un corazón libre.

lunes, 18 de diciembre de 2017

EL SONIDO PERFUMADO DEL VERDE

Un día,
cuando la luz del sol amanezca más tarde
de lo que esperábamos,
saldremos a caminar, tomadas del camino,
escuchando
el sonido perfumado del verde.

Haremos
un castillo de palabras con nuestro silencio,
mientras el mundo gira sobre nosotras
y quizá podamos alcanzar
un manojo de sueños con dos vasos de vino
atrapados en el tiempo y la espera.

Un día,
en algún lugar insospechado,
con pasos muy breves, muy firmes,
a la vista del rostro de niños, parques y lluvia,
podremos detenernos
y abrazarnos, para mirarnos al fin
con los ojos abiertos de esperanza,
entre calles atestadas de gente
tan sorprendida,
como el sol que amanece más temprano
en el verde que me abraza, que te encuentra
sobre la distancia que no existe.

domingo, 10 de diciembre de 2017

LA CORTEZA DE PIEDRA

La piedra
luce una corteza inamovible,
aprendió a tocar fondo
y celebró triunfalmente su caída.

La piedra no es mero espécimen de tiempos prehistóricos,
es humo, sarcoma,
vive secretamente en las vidas solas.

La piedra, corolario de sonidos familiares,
recibe el alud de muertos que llueven;
decide permanecer, traviesa,
jugando a contarme historias
de rostros olvidados
en su obsesión por recordarme.

Nada es tan cierto,
nada más real que la corteza tatuada
en muchas pupilas secas
y en la noche, cuando el mundo agoniza,
viene a mi sábana un perfume,
Cabernet de camiones cisterna tan antiguo
y presente
cómo la piedra propietaria de todos mis cerrojos,
cómo el espectro que no me atormenta.

No hay rencor, no hay quemaduras en los dedos,
no vengas a reprochar mi olvido,
mi renuncia al barro, mi libertad tardía,
no cierro las manos en un desesperado puño que golpea,
no respondo a la corteza que me busca.
Ella grita a sabiendas que no tendrá de mi parte
ninguna respuesta.

miércoles, 22 de noviembre de 2017

LEGOS Y CUADRÚPEDOS

Me dicen que el nuevo castellano
de este siglo
es consecuencia de múltiples adicciones;
la pantalla del televisor a todo volumen
destroza los testículos
de mirones y pederastas,
la musaraña del ego,
el yugo del virtuosismo
constructor de paradigmas,
frases incoherentes,
ley de gravedad e inyecciones de Botox.

Me cuentan que las exclamaciones,
interrogantes y mitos
son tradicionales jergas
de legos y cuadrúpedos en edad escolar.
El cuestionario
y demás dudas se realizan a ciegas,
al rostro de perfiles falsos,
al amparo de poluciones nocturnas.

Las nuevas generaciones asimilan
vocales, acentos y signos de puntuación
como parte del códice
que pocos privilegiados conocen.
No entendemos lo que escribimos,
no hilvanamos, no discurrimos,
agotamos el tiempo de la coherencia,
la profundidad
que el pensamiento custodia.

Extraviamos el verbo estudiar,
el verbo leer, el verbo pensar,
hasta la más profunda entraña
de los cuatro puntos cardinales.