viernes, 6 de enero de 2017

ESTUDIO POÉTICO DE LA CÓPULA PRO.

Bienvenido al antro
de las vírgenes vestales
de Samarcanda,
si no traes real,
devuélvete por donde viniste.

Acomódate, mi vida,
bienvenido al orgasmo made incuria,
pon la plata sobre la mesa,
o mejor sobre mi vagina,
no te apures en abrirte el pantalón,
porque aquí las braguetas
se caen solas, el pene
es parte del friso del techo
y el ron es la razón de ser
de nuestras vidas.

No temas,
nadie te va a robar,
ni a cortar,
ni a parir los pies en nubes de helio
cuando la droga comience
a recorrer tu torrente sanguíneo
y la desesperación por eyacular
desaparezca.

Vete, no te ha gustado el servicio
y quieres tu dinero de vuelta,
pero no es así como florecen
las ramblas seminales en mis manos;
Tú volverás,
como vuelven todos
los que prueban el morbo de la calle.

domingo, 1 de enero de 2017

LA REDADA DE ESTE AÑO

La redada de este año
fue la más dura de todas;
nos azotaron con unos cables
gruesos, teñidos de sangre
y trozos de piel desprendida
por causa del humo, la hiel y la miseria.

La policía llegó
como llegan los ladrones al control;
callados, con los dientes listos
a devorarlo todo,
con los traseros dormidos y las botas pulidas,
con la sonrisa perversa del que goza
cuando mata.

La redada es un cuarto
tan oscuro como las cuevas prehistóricas;
allí te arrojan para que mueras de frío
y pandemia, para que mires
el cieno indescriptible de tus uñas
comidas de miedo,
arrebatadas de soledad.

Ya se fueron;
me dejaron dos marcas oscuras
en las piernas,
me tatuaron la vida de añil en las cordales,
me soñaron las hordas tan crueles, tan difusas,
como la madrugada que todo se lo lleva,
y el lejano recuerdo
que aún vaga por la noche.


lunes, 12 de diciembre de 2016

HE VUELTO CUANDO YA MORÍA

En grumos de tierra negra, porosa,
sembré las semillas
de un árbol sin penas
que ha parido un pétalo
que nadie esperaba. 

Después de tan amargos frutos
probados con hambre,
con muerte y bruma,
con las yemas de mis dedos
he recogido otra cosecha.

Veo fluir la incipiente hoja,
carroña de todos mis dientes,
estambre de todas mis noches,
arrugas de todos mis años,
testigo de todas mis hiedras.

Sale el sol
y en contra de ancestrales estigmas 
he vuelto a ser rama,
he vuelto a ser fruto,
he vuelto a ser el árbol que brinda
sombra, paz y calma,
he vuelto
cuando ya moría.

lunes, 28 de noviembre de 2016

MAKE ME HAPPY

Mira mi vida,
tú no digas nada,

tú sigue acariciándote los goznes,
los clavos, los tornillos, las bisagras
y mantén esas manos donde yo las vea.

Lindo glande,

linda naturaleza muerta
pintada con saliva de colores,
lindo prepucio, revestido
de latex con sabor a circunstancia.

Date,
date pues, abrevia,
azota sin clemencia, precipita
las olas hasta el límite del semen,
pon los deditos ahí, así, 

sin pausa ni misericordia.

Hurry up, harder, make me happy,
make me la rumba y sus entrañas
abiertas de sarna y poesía.

Just a minute,
¿No se te para, darling?
Eso no es culpa mía, no te devuelvo
los años que perdimos en correr,
no te devuelvo la noche, la vista desolada
ante la pálida luz del día.
Tanta pipa,
adormece.

miércoles, 9 de noviembre de 2016

ESTUDIO POÉTICO DE ELLA

Nos divide una vida,
nos separan los mares que otras rutas disponen,
nos atrapa un poema
desatado y cautivo de sus pechos turgentes,
que toco y acaricio en estos versos.

 Un vago pensamiento me cohíbe.
Surge en sus ojos,
vive en su sino,
vibra en su boca.
 
Ella está, pero está.
Lo que dice la ausencia lo refrenda el sonido
del azul que circula
por sus manos delgadas,
por sus hábiles dedos,
por su voz y su risa.
 
No me acosa la idea,
no me siguen los pasos de quién nunca
me ama,
no hay espacio ni nieve
que disipe el otoño que jamás me ha vivido.
 
Solo miro el silencio
que se pinta de cera,
solo siento las luces que me llaman, me dicen
que se acerca la nada,
que estoy llena de nada,
que no fluye del aire ni una mínima
sombra
que me lleve en los hilos
que entretejen la noche.
 
Ella es todo,
ella es.

viernes, 4 de noviembre de 2016

ESTUDIO POÉTICO DEL ALBA

Describiré el amanecer
desde una ventana sin rejas.
¿No ha sido suficientemente sustraído
de los sordos vericuetos de la noche?

El alba es un sesgo a la manía de soñar,
es el frío que cordialmente invita
a permanecer en el lecho,
recuerdo premeditado de todos los horarios
y obligaciones.

El alba es una página
que todos los días se dobla
y por encima de toda duda,
es silencio.

Se levanta, asume, escribe,
piensa en los alcances
del calentamiento global
al asomarse el primer rayo de sol
que le precede.

Hoy he abierto la ventana,
extendí mis brazos
y observé durante un momento
el alba celestina.
Las sombras corren asustadas,
la niebla corona el verde cerro
que limita al sur
de todas mis madrugadas.     

martes, 25 de octubre de 2016

LA LÍNEA

La mañana es un papel
en blanco, una línea
que aparece al lado de mi cama.

Línea delgada, oblonga,
flexible y menguante,
traza de pintura sin marco
ni puesta de sol,
paisaje y horizonte.

Casi al extremo
de las flores que no me conmueven,
de los sueños que no recuerdo
al despertar,
está ella,
está; aunque solo sea
una dirección indefinida,
un punto en el espacio,
una senda constante.

Siempre creí
que era un recuerdo,
una figura, una línea
proyectada siempre hacia adelante,
siempre,
aunque yo no quiera.

viernes, 14 de octubre de 2016

LAS VOCES DE LA SARNA

Tú no quieres amor,
tú no buscas un reposo
a la desesperada costumbre
de elegir
a la mujer equivocada.
 
Tú te acabas y te pierdes
en el caos de sensaciones
tan mórbidas e intensas,
que solo duran una pipa,
una cabalgadita
o una mamada.
 
Tú no sientes, tú
no piensas con cordura,
tú no crees
-muy en el fondo
de todas tus vertientes seminales-
que yo soy
la almohada antialérgica
de tus noches,
el programa de tv de los domingos,
la cuidadora de tu madre,
la comida caliente
de tus días.
 
Tú me sueñas, yo te dejo,
yo soy el origen de las voces
de la sarna,
la carne venérea;
de mí fluye el placer
sin descanso
de los penes obsesos
por redimir
a una bestia que no acaricia para amar,
sino para que nunca
la olviden.


sábado, 1 de octubre de 2016

PIRÓMANA

Todos deberíamos arder
como verdaderos cristianos
aquí en la tierra y no
en el infierno.
 
Es una injusticia
no ser material inflamable
solo
porque nos duele, es
un desconsuelo
no ser Juanas, no ser santas,
no ser leña.
 
Tendríamos,
es justo que así sea,
la posibilidad de mutar,
crujir y oscurecer. Tendríamos
la posibilidad de ser
soplos de luz,
intensos y breves.
 
Deberíamos estallar
en un descomunal proceso
de combustión masiva,
convertirnos
en teas ambulantes,
energía útil, prisma, luz
y fuente de calor,
vidas
con propósito y objeto.

lunes, 26 de septiembre de 2016

AY DE NOSOSTROS

Ay de todos nosotros, 
fardos que se arrojan
a una fosa,
 hijos de la peste y el incesto

 entre la sumisión 

y la eutanasia.

Ay de todos nosotros,
muertos sin dolientes, 
 hambre limosnera,
 tierra desolada,
circo de hienas sodomitas
que devoran
las carnes y el orgullo
de mi pueblo.

Ay de todos nosotros,
ayer fuimos
el reluciente espejo de la democracia
y hoy somos
una sombra llena de dolores,
una bota militar
en nuestras caras,
una revolución de mierda
en nuestras vidas.

viernes, 23 de septiembre de 2016

TARDE

No se acaba la historia
de la sorna guerrera que ganó
mil batallas
y la más decisiva,
y la más merecida,
la que daba la gloria del amor
y los besos,
la perdió hasta la sangre
en un surco de clavos
que sembraron su espera.

Y al término de todos mis caminos,
solo ha quedado
un ser difuso
a la deriva.

No se fueron las horas,
pues la noche me arrastra
con las luces
del día
y mi llanto se impregna 

de un silencio que hiere,
de un amor que me toca
una música triste.


Mientras llueven mis versos,
he llegado hasta el fondo
de una fuente sin agua,
donde nada mi vida por pedir

demasiado,
por tus ojos tan fríos,
por sentirte tan lejos,
por quererte tan tarde.

martes, 13 de septiembre de 2016

LA ÚLTIMA OBSCENIDAD

No se ha perdido de nada
el que nada ha buscado,
ni se disuelve la lucha
para quien pelea.
Y tú,
corona de pájaros,
no has reconocido
la cruel limitación
que significa ser mujer
en un mundo fálico
y eréctil.
 
La última obscenidad
es tener una vagina selectiva
y proclamarlo,
darle fuerza a la palabra,
agarrarnos los pechos,
fundar un sindicato de ninfas,
declarar a los gobernantes
que no estamos supeditadas
a un pene,
que los manteles punto cruz,
la comida caliente,
la cama caliente,
el orgasmo caliente,
lo hemos reconfigurado
para felicidad de nosotras.
 
La última obscenidad
que se le puede ocurrir
a una mujer poeta
de verbo callejero
y soez, es asegurar
a los glandes de utilería
y a los íconos de cobre,
que somos tan inmorales
como esas rémoras del renacimiento,
que pasan toda la vida,
serviles y necias,
esperando una erección
que las sostenga.

lunes, 5 de septiembre de 2016

LA ESTATUA

Confinada en su propio vacío,
la estatua,
cerca de roca y hierro, figura armada
de cabillas y aire,
es un desafío a la cotidianidad.

Verbo hasta ahora desconocido,
deseo de hablar hasta ayer ignorado,
socava sus bases,
agrieta su mármol,
piernas y pezones.

Electra se aburre
de estar quieta,
la roca se cansa
de ser mugre.

La estatua,
figura hecha para ser contemplada,
subastada y protegida,
ya no quiere que la vean,
no soporta que los niños la acosen
y peguen chicles
debajo de sus sinuosidades.

El arte nos clavó una estaca.
La estatua se levanta, ruge,
piensa, habla sin temor
sobre su vagina,
sus sueños y realidades;
escoge ser carne,
escoge ser lluvia,
escoge ser tierra, 
escoge ser mujer.

sábado, 27 de agosto de 2016

LA BARBIE MORA

A mí no me digas morena, a mí
solo me llaman "negra"
los panas, mi hombre y mi madre.
En la escuela me decían Naomi,
en la policía, perra maldita,
y en mi reino de asfalto, preservativos
y heces fecales
me conocen como
"La Barbie mora".

For me, darling,
corren agitados cauces de ríos
de semen en las calles,
en mi honor son los dientes tatuados
en los testículos de mis amores,
desde y hasta mis besos,
encuentra su destino la cordura,
la fidelidad y los sobres de pago
de los habitantes, dueños
y arrendatarios de mi vagina.

Vente, dale papito,
recorre el tobogán de mi cintura,
libera ese animal que te atormenta
y aloja tu escroto entre mis pechos
para morirte de sexo y morbo
en mi vientre de almíbar.

A mí solo me buscan después de las diez,
a mí solo me dicen "negra"
los que me viven,
a mí me huyen las mujeres y el día,
en la noche soy
un sueño que se trepa en las entrañas,
un cardo que se clava en las carteras,
un limbo que se escribe en las paredes.

viernes, 26 de agosto de 2016

ESTUDIO POÉTICO DEL FIN DEL AMOR

Terminó la vaguada,
ya no se oye un murmullo, ni el ladrido
de un perro
retozando en el monte,
ya se fueron los gritos y las voces
de lluvia
que añoraban tu boca,
y se han ido de viaje
con destino a otro tiempo
donde nunca en la vida vivirán
mis poemas.

La pasión que perdura
en lagos y colinas muy distantes
no logró conmoverte,
no pude abrir los surcos ni la risa
que brota

del punto cardinal de tus abrazos
y no te hice quererme
porque nunca escuchaste
lo que mi soledad quería decirte;
que de amor nunca he muerto,
porque así estaba escrito,
porque aquí sigo viva.

No sientas compasión, no me conoces.
Todo me inspira,
todo ha pasado,
todo fue nada.

Se termina la veda,
nadie quiso mi carne, mis ojos,
mis versos. Nadie quiso
matarme;
este fue mi último poema de amor.