sábado, 25 de julio de 2015

Estudio poético del amor que no existe

Estación de trenes, parada de bus,
qué más da donde sea. Yo 

igual estoy sentada sola,
y conmigo, la que me sigue en silencio,
escribe y come
maní con cáscara.
 
La paradoja más importante de hoy
es no poder

ser tú, porque no eres,
es no ser yo, y
ni por casualidad
puedo ser esa anciana feliz
que abraza a sus nietos que han llegado
a llorar y mojar la cama.
 
El primer letrero que se ve
en el andén
me dice que ya te acercas. 

 La silla que me detiene
me hace pensar.
No quiero otra cita
que no sean tus manos,
no quiero la música
que no te evoque,
no aspiro más cordón umbilical
que el de tus ojos.
 
Es absurdo ser tan cursi, es
un súbito desliz en mi abstinencia,
la cavidad de un tórax
que no aguarda.
 
Yo aquí, tú en las letras,
en el aura invisible de los cuadros
de maestros renacentistas.
 
Igual no lo sé,
yo te espero en una estación de bus
atestada de poemas
sin sentido,
sin quererlo,
sin falta, igual que tú,
esperando que existas.

miércoles, 8 de julio de 2015

EL MANIFIESTO DE LAS TUERCAS

Nosotras, blástulas ferrosas,
esculturas matemáticas,
partiremos hacia destinos insospechados
con más entusiasmo
del que mostramos al quedarnos aquí, 

pues no tenemos opción de irnos
a ninguna parte.
 
Manifestamos más furia que ingenio
al decir que no,
que no,
que no somos rebaño,
que esta vida no nos aguanta.
 
Nos declaramos en brusco desacato,
no iremos a la caja.
Nos desenroscaremos, crearemos
un cisma
con las arandelas,
y con las aburridas llaves
que nos manipulan.
 
Los camiones de mudanzas
constituyeron un sindicato
porque están
en mora con la realidad,
porque los pernos
ahogados entre ruedas
no se conforman con su vida.
 
Nada gira a favor del que suda,
todo se atrasa, se queda,
se estanca,
se empoza, se oxida.

 Todo va en favor del que engaña
y destruye,
ellos son los magnates de las chiveras,
a ellos les pertenece todo.
 
Vayan a joder a su madre.

 Por mucho que presuman, solo hay
sarna y hollín
detrás del oro.


¿Para qué cohibirnos?
 Si los andamios se quejan, nosotras,
¿por qué no?

 

lunes, 6 de julio de 2015

SHIT, HELP.

A mi primer hijo lo tuve
en un pozo séptico. 

 Me encontraron

unos hombres vestidos
de azul,
con gorros negros
y guantes negros
  y lentes negros. 

 Mi hijo tiene los ojos
igual que el galán de la novela
de las diez.

 Mi hijo vuela, se escurre
como el Niagara, y yo
tiemblo
por el intenso frio de la noche. 

 Mi hijo salió en el noticiero
cuando lo sacaron 
 del fondo del pozo. 

 Los hombres vestidos
de azul
dijeron que estaba bien,
que las heces amortiguaron
su caída. 

 La mierda, ayuda.

sábado, 4 de julio de 2015

Ecos de la Calle II

Los botines de los policías
parecen hocicos de escualos,
amasados con sexo a prueba de balas.
 
Los falos hacen la fila para entrar 
al cine, a ver si el color enciende,
y ayuda a dormir por una noche a la manuela,
reservada para los menores.
 
Los dientes están amarrados
a las trompas de Falopio de las nenas
que corren por el callejón.
 
Detrás de ellas, las patrullas, las luces verdes,
amarillas y rojas, las fanfarrias,
los altavoces pasando raqueta,
y las maldiciones de los jibaros.
 
Los operativos nocturnos son un trueque.
Tú me das lata,
yo te doy viaje,
tú me das cariño,
yo te doy truca,
yo te doy carne,
yo te doy rabia.
 
Las putas son una entelequia.
Tienen consistencia grumosa
y pasta sabor a semen
en lo mas profundo
de todas sus metáforas.

martes, 23 de junio de 2015

Estudio poético de tu indiferencia

La espera,
las valvas de las rocas en la playa,
el si, el norte,
el oso de la osa,
que tiembla de terror
cuando se aleja,
el vello de los brazos,

impaciente,
los ojos que han gastado el horizonte.
 
Lento, curvo,
algoritmo de ciertas canciones,
médula que fluye del poniente,
con cara de verano,
pidiendo lluvia.
 
La voz reemplaza al sueño,
el sueño es otra puerta
sin llave,
sin mas explicación que la codicia,
que quiere
cualquier mínima cosa que sea tuya.
 
Los cuencos,
los ojos de los árboles,
el humo del río en la espesura,
la cornea blanca, estrecha,
pasa por encima 

de mis oídos,
aproximada al rastro de un saludo.

la pérgola se agita
con el viento,
viva de frío,
muerta de cielo,
sombra del agua. 

 No sé que mas decir.
Nunca me miras.

jueves, 11 de junio de 2015

Erotismo Lorquiano Vs. poesía seminal

Tras un reciente análisis gramatical
de tus poemas eróticos,
he llegado a la conclusión
de que el sexo fue a dormir
a tu entrepierna.


El erotismo,
con el infaltable
"mírame desnudo y desmáyate"
firmado por alimentos concentrados
para peces,
no es poesía,
es semen sin movimiento
ni esencia.


Ni más ni menos, casi todos, 
Napoleones
en su Waterloo seminal,
en sus versos de próstata inflamada.


Hay que decirlo, escribirlo,
es verdad,
es punto y coma,
es bello mirar a Granada,
al príncipe que sin desvestir,
desnuda,
que sin seducir,
seduce.


Él me ha llevado al rio
creyendo que yo era virgen,
pero ni novio tenia.


Él,
que sin buscar,
encuentra.


Por eso mataron a Federico
los muy maricas,
nunca han podido hacernos sudar
como él lo hacía,
y no le perdonaron
que fuera hombre.

lunes, 8 de junio de 2015

LAS HERMANAS BRONTÉ VAN AL MERCADO

Hoy, mi hermana y yo vamos
por la 4 de Mayo, con dos bolsas pequeñas
de verduras,
sin harina, sin café, sin dinero,
con 37 grados a la sombra, 

hablando cosas buenas.
 
Esas tonterías
que se llevan colgadas del hastío
y que nadie compra,
nos mantiene cuerdas y amables,
como las nuevas ancianas
de la familia, en lugar de nuestros viejos
que ya se fueron de viaje.
 
Vemos gente
botando piedras,
comiendo maldiciones a precios solidarios,
viendo vitrinas y congeladores llenos
de mentadas de madre,
de frustración y angustia.
 
Nos pasan por un lado
y no nos notan.
 
Mi hermana y yo, seguimos.
Ella hace malabares, cálculos y cuentas
para que tres papas, dos cebollas, cuatro tomates
y un par de zanahorias
se ganen el Cervantes algún día.
 
Las dos, acontecidas, pero fuertes,
no perdemos el aplomo ante la niebla
y sonreímos,
sentadas en un bus destartalado,
nos da por recordar boleros viejos,
mientras vamos rodando rumbo a casa.

domingo, 7 de junio de 2015

DETRÁS DE USTEDES (Soneto)

 
El hombre fiel y honesto, se revisa
hasta lo más profundo de su mente,
y entenderá cuando obra injustamente,

y enmendará los daños más de prisa.
 
El gobernante bueno, siempre avisa
en su palabra y obra que no miente,
pues sin pedir caudal, honestamente
trabaja, porque es esa su premisa.
 
Al pícaro corrupto, sus acciones
revelan la malsana hipocresía,
con la que ha desangrado a las naciones.
 
Detrás de ustedes va la policía.
¿De que valió tener tantos millones?
si se los prodigó la ratería.

lunes, 1 de junio de 2015

ROMBOS Y ARABESCOS

Hay frente a mi
un revelado de fotografía,
una superficie amable y cuneiforme,
piélago adornado de sismo y sombras.
 
La pared que lo sostiene al borde
del precipicio muestra,
–como una condecoración–
un diminuto clavo que detiene
su caída.
 
Rombos y arabescos,
pátina ocre como recordatorio
del oro altivo de otros días.
 
Yo lo miro,
él también me observa
con detenimiento,
él me recuerda otras edades,
yo me disculpo
por muchos meses sin salón de belleza.
 
Una cornea ensancha
las mejillas, colándose entre la luz,
se asoma una involuntaria
mueca de los labios, de los dientes.
 
Siento su análisis,
guardo silencio,
y tomo la crema dental
–la única que me hace sonreír–
todas las mañanas.

martes, 26 de mayo de 2015

TALLER AUTODIDACTA (Soneto)

La rima es la razón del desvarío,
lección que aprendo más, si me equivoco;
pues cuando se ejercita poco a poco,
se triunfa en cada nuevo desafío.


Así edifica al verso el albedrio,
no deja en la nariz ni un triste moco,
y puede que yo escriba algo muy loco,
pero jamás patético y vacío.
 
Recito cada apunte, es apropiado.
Suprimo lo que suena incomprensible.
Evito lo barroco y medioevo.

 
Y cuando mi ejercicio ya está armado,
con toda la crueldad que me es posible,
lo borro y lo comienzo a hacer de nuevo.

lunes, 25 de mayo de 2015

SONETO DIVORCIADO V

Entiendo que tu enojo te ha cegado
de un modo que jamás había vivido;
y quiero ya el divorcio, convencido,
de que toda mi ropa has incendiado.

 
Atrévete a negar que no has quemado
mis medias, mis calzones, y has metido
los malolientes restos de un hervido
en la única maleta que he llevado.

 
Espero estar muy lejos del alcance
de la infeliz venganza de esta cobra,
que me quiere matar donde me vea.

 
Que triste ha sido el fin de este romance,
pero es mucho mejor que la zozobra
de ser Jasón casado con Medea.

sábado, 23 de mayo de 2015

CANTO DE ESPERANZA


Cuando esté marchando con mis compañeros,
no busques refugio detrás de los sables,
no pidas cobijo para tus ideas,
no calles mi canto que embiste y pelea
pues solo defiende nobles ideales.
 
Cuando se aproxime la furia soldada
con sus charreteras, fusiles y soles,

muéstrale los rizos de tu cabellera,
muéstrale el orgullo de mi Venezuela
que ahuyenta y derrota todos los temores.
 
Cuando nos ataquen los perros serviles,
que no vea el infame tus ojos cerrados,
mira al horizonte que nos acompaña,
mira al ciudadano que grita y que canta,
 porque no nacimos para ser esclavos.
 
Cuando se levante la voz de este pueblo
llevará en las manos una poesía,
miles de oraciones en un libro abierto,
la sangre vertida de todos sus muertos,
que siguen luchando contra la injusticia.
 
Cuando esté en la calle nuestra democracia,
cuando esté marchando con mis compañeros,
apunta al fracaso de quien nos oprima,
apúntame al alma, que allí sigue viva
¡toda la esperanza de mi bravo pueblo!

miércoles, 20 de mayo de 2015

Estudio poético de una callejera

Inicio entonces,
a fin de que el establishment asuma que,
de todas las advocaciones posibles,
fui virgen por un buen rato.
 
Pequeña,
–Qué linda la niña,
la pinta y la santa maría–
con mi vestidito de encaje y raso;
lista para el bautizo,
para la primera comunión,
para la boda,
para la foto del recuerdo en la cartera.

Luego,
ya crecida y bien formada
-de carnes, paredes y pechos-
me fui de viaje
por calles y atajos de avenidas.
Me perdí-yo lo sabia-
pero me gustaba.

Hice una sombra en el suelo,
con ella me traspasé la piel,
uniendo amor y dermis
antes de que lo hicieran
los otros. Todo,
-como suele suceder-
salió al revés.
Se unieron los otros,
yo me hice sombra.

Me acomodé en la esquina, me
sonrieron
los líderes del África profunda,
me lanzaron de las copas de los árboles
y caí al océano, allí,
me colgaron de un gancho
en un viejo barco ballenero
y me hicieron sushi, tempura,
aceite de pescado.

La calle es magra, demoledora.
Marca.
Hueca.
Rompe.

jueves, 14 de mayo de 2015

TE AMARÁN POR LO QUE ERES (Soneto)

Quien quiera de ser pobre estar exento,
quien quiera tener lujos sin medida,
llegar hasta la tierra prometida,
que lo haga con trabajo y con talento.
 
Quien logra conquistar con su sustento
las preces que se aspiran en la vida,
lo hará de forma honesta, sostenida,
ganando tierra, fama y alimento.
 
Quien busque en la política, placeres, 
el centro del poder del mundo entero,
que sea un emprendedor y un estratega.
 
Y todos te amarán por lo que tú eres,
 un ser que ha prosperado con esmero
  y cosechó los frutos de su entrega.

viernes, 8 de mayo de 2015

PERDÓNAME

He abusado todos estos años de tu compañía,
he sido irresponsable, tonta,
le he dado más importancia
a los capítulos cruciales
de la novela estelar
que a tu cariño;
con premeditación y alevosía te dejé
solo y hambriento
a la buena de Dios.
 
No me mires con esos ojos de Clark Gable,
me haces sentir culpable,
me haces mucha falta,
sobre todo en esas noches donde
anhelo tu cuerpo
tus bigotes en mi cara
y ese dulce ronroneo de ventilador encendido
que me hace dormir profundamente.
 
No me entiendes, lo sé.
pero igual te lo digo,
perdóname.
Y como soy manipuladora,
te voy a conquistar con una lata de atún.
 
Es la forma que tengo de decir que te amo,
mi gato de felpa,
por todas esas noches que olvidé
darte de cenar.