viernes, 5 de octubre de 2012

ELLA


Es el viento que suele 
acompañarme cuando escribo.
 
Es un árbol que, de tan verde, 
me ha llamado la vista sin quererlo. 
 
Es el principio y fin de todo; 
del amor, la música, 
los sueños,
la taza que muy temprano
se hizo añicos, 
el minuto 
en que suelo recordarte. 
 
Es el cuchillo, que de tan viejo 
no me deja hacer una ensalada. 

-No sé porqué- 
Eres tú, eres eso 
que no se me termina de morir. 
 
Es mi beso, mi beso.
Es mi boca, mi boca,
no la de ella. 

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