sábado, 30 de junio de 2012

VENUS SUMERGIDA

Mujer , que desde los abismos
sueles adherirte a las piedras 
cual venus sumergida,
harta de vuelos y a la vez ansiosa,
inmersa en el cauce de los ríos, 
silencio en la aurora.
 
Mujer, la susurrante voz 
de lo intangible,
del sexo inagotable en noches idas,
somos tú y yo, parte de mí,
pues siendo tan distintas, 
somos una.
 
Mujer, dejo de ser Venus 
para ser lo que me toca, 
en un mundo de sórdida indigencia,
recuerdo que no vuelve, 
canción 
que jamás me cantaría.

viernes, 29 de junio de 2012

YA NO ME MIRA

Me levanto cuando la claridad
entra al cuarto que me contiene.

Todos los días es más tarde
de lo que calculaba,
nada parece lo que es.
 
Lo primero que veo
es mi cara en el espejo
y algunos recuerdos 
que vagan en el aire.
 
Hoy es igual.
No hay nada al otro lado del iris,
el espejo, marco de la ventana sola,
se cansó de mirarme
en las mañanas.



miércoles, 27 de junio de 2012

SOLO AGONIZA


Cuantos amaneceres me cortaron las manos.
Cuantas noches de agonía.
Cuantas veces me calenté la sangre
dejándome llevar por el torrente
de aquellos callejones que me vieron
perderme de vista en las aceras.

Cuantos edificios se cayeron
en los confines turbios de mi mente
donde siendo la reina, era esclava
del mundo millonario
de lumbre.

Cuantas veces dolida y desterrada
dejé de mirar a los ojos de la gente.

Tanta felicidad me prometieron
las idílicas nubes en el aire,
no fue felicidad lo que encontré
en el fondo de las pipas.

Cuando me levanté de la locura
y di la espalda al negro maleficio
algo se hizo trizas,
algo gritó de angustia al alejarme.
Era mi pasado, que moría.

domingo, 24 de junio de 2012

EL TIEMPO PERDIDO

Ahora lo sé,
nunca perdí el tiempo en esta vida.
¿Cómo perder el tiempo
si ni siquiera lo he ganado?
¿Como ganarlo, si el tiempo se disuelve?

El tiempo es cautivo de su avance,
el tiempo es esclavo del tedio.
Es egoísta,
pues siendo en su esencia, incontenible,
no espera por nadie.

No extingue las promesas,
y cura múltiples heridas
a su paso,
máquina del hombre,
obsesionado por viajar en sus alas,
preso de sus ansias locas
por vivir para siempre.

LO QUE ME PLACE

Un día que ya fue
quise vivir el mundo
en un fragmento,
en la punta carcomida de un espejo
que nació roto, roto e impredecible.
 
Yo vivo rota, más rota cuando escribo;
y rota me desvivo en encontrarme
por callejones donde todo se dispersa
y la gente necia arroja su basura.
 
Rota soy, tan rota en las costuras
como esas viejas pelotas que
tan blancas,
al fondo inaccesible de una caja
cambiaron el color del abandono.
 
Por eso no creo en finales comunes.
Por eso tiene limites mi sombra.
 
Y me hago libre de cambiar al horizonte
siendo tan solo un paso diferente
de lo mismo,
y tal vez quiera ponerle escamas a las aves
buscando sabré yo que cosa.
 
Por eso me siento a contemplar el silencio,
que es lo que me place.

Escuchar lo que se escucha
cuando no hay ruidos, ni voces,
ni aparatos encendidos.
 
Cuando
no hay nada,
que es lo que me place.

sábado, 23 de junio de 2012

QUEDA QUIETA

Decreto establecer un estado 
de permanente calma, 
decido vivir con lo que hay,
entiendo que la cuenta regresiva 
ya empezó.

No lucho contra las hormigas, 
empeñadas en llevarse
mis ojos abiertos, mis dedos
sin manos,
mis hojas sin libros,
mis quejas sin dientes, 
mis labios sin palabras, mi sombra 
que espera en vano el momento 
para ser yo.
 
Por eso 
he postergado mi epitafio,
he sobregirado mi aliento,
he decidido migrar a una nube;
allí, queda quieta
toda sensación de dolor,
prevalece el ansia de escribir 
y todo me pide actuar
sin argumentos, 
sin guiones, 
sin tazas rebosando de
asonancias,
sin derramar una gota, 
sin que lo sepa nadie. 

miércoles, 20 de junio de 2012

LA FUERZA DE LAS AGUAS

Lo que sobrevivió a la fuerza de las aguas,
vive derramada.
 
Lo que abre una puerta,
un sendero en la humedad,
ya no retorna.
 
Lo que se echa a perder,
un reloj viejo muy cerca 
del vestido que jamás nos estrenara,  
se va quedando atrás.
 
Lo he intentado,
traté de recordar
nombres, rostros, cuerpos,
calles sin salida, restos de aluminio
pero es inútil.
 
Me han dicho que a muchas
les pasa.
 
Lo que sobrevivió a la fuerza de las aguas, 
vive derramada;
ni siquiera recordamos su nombre,
por muchos besos mortales
que nos diera.

sábado, 16 de junio de 2012

ESENCIA

Se han ido todos.
Se marcharon
las risas tempranas
y el beso pintado
en el fondo de una taza de café,
cuando entre líneas
vagaba por tiempos de arena.

Se fue la esencia
de lo que mis ojos vieron
con tanta claridad
cuando han partido,
se fue la historia
de lo que jamás seremos
y no hay nada
que amar en esta vida.

Se precipitaron mis manos
en un libro
y soy libre
de cerrar mis ojos
para que nadie me vea.

jueves, 14 de junio de 2012

UNA HOJA

No quiero ser
muchas cosas en la vida.

No quiero ser
la tierra que sacaron 
para hacer un hoyo 
que estorba.
No quiero ser
un clavo viejo, 
teñido de óxido.
No quiero ser un charco 
que cae 
en las ruedas de los autos 
y arranca maldiciones 
a la gente.
No quiero ser una perra, 
ya lo fui 
y no es agradable.

No quiero ser muchas cosas.
No quiero ser,
no quiero, 
no. 
Soy una hoja de papel en blanco. 
Una hoja de papel.
Una hoja.
Una.

CUARTO DE LUNA


Cuarto menguante de luna
la luna de mis plegarias
despierta la noche oscura
a la luna solitaria.

Ya no miraré la luna
la luna no vale nada
ha matado una por una
mis ilusiones pasadas.

Cuando la luna me llame
no le digas que estoy sola
dile que hasta el mar las olas
me enviaron para buscarte.

Nunca tuve la fortuna
ni el privilegio de amarte
mirando a la blanca luna
en los brazos de mi amante.

 Se llevaron los fulgores
de las estrellas errantes.
diciendo que otros amores
se van en barcos distantes

Cuarto creciente de luna
la luna de mis altares
me voy y dejo en la bruma
tu cuarto de soledades.

lunes, 11 de junio de 2012

SUEÑOS EN PROSA


Mujer... la primera palabra.
La primera palabra se ha quedado callada, se ha dibujado en los dientes amarillos una cadena de elefantitos cogidos de las trompas y las colas. 
La primera palabra no recuerda cuando por primera vez se dijo, cuando se mencionó ni en donde estaba parada, o quizás sentada.
O tal vez tirada a tierra, como las putas solas.
Las mujeres necias o demasiado tercas como yo, deseamos más que nadie que la primera palabra sea la nuestra. Así por lo menos tendríamos algo bueno que decir y quizás alguien nos oiga y como cosa rara, se ría.
La realidad me acosa, me destruye, me somete a luchar braceando sin poder llegar a tierra, sin que entienda para que me obstino tanto en escribir si ni siquiera se nadar.
La primera palabra es una isla desierta... o el borde del aire.
Solo me queda escribir en la superficie de mis uñas, a sabiendas que nada quedará de lo que escriba. La virtualidad se lo lleva, y en una simple palabra me sugiere dejar escrito algo realmente importante en mi existencia. Aquí está:

La vida entera es una letra.

miércoles, 6 de junio de 2012

SI YO PUDIERA

Si me permite Dios por un momento
volver la vista atrás en mi escritura, 
y lamentar mi falta de cordura
por cosas muy lejanas que hoy les cuento.
 
Es duro recordar aquel tormento 
cuando viví enterrada en la basura, 
en noches de ceguera y amargura,
bordeando el precipicio con mi aliento. 
 
Un horizonte digno yo quisiera, 
pues ya no soy la sombra que vagaba
sin rumbo por la vida callejera.
 
Aunque tantos errores cometiera,
una vida mejor me regalaba
y un vendaval de libros escribiera.