jueves, 31 de enero de 2013

LO QUE NOS UNE


Cavilo y reflexiono, porque explicar yo quiero; 
Son menos los dolores que lo que nos alegra, 
son muchas las bondades de la amistad sincera, 
y tantos los motivos para empezar de nuevo. 

Si ayer he vacilado, hoy soy más decidida, 

si en otro tiempo tuve rencores y querellas, 
no hay muro ni coloso que derrumbarse pueda, 
cuando lo combatimos con solo una sonrisa.

Lo asumo, lo reitero, y verso en mano digo: 

Es más lo que nos une que lo que nos separa, 
y pongo por testigo las tímidas mañanas 
y el ser inexplicable que vive en lo que escribo. 

Inexplicable digo... inexplicablemente, 

mi necia fe en la vida de pie me lleva siempre.

miércoles, 30 de enero de 2013

MÁS QUIERO A MI PERRO

Como arden los amores, cómo queman.
-Te quiero, tú me quieres- nos casamos,
para luego llorar porque nos dejan
con la celeridad que canta un gallo.

Es cierto que no somos los primeros

hundidos en las nieves del olvido
y por buena fortuna, te respeto,
con la sinceridad de un buen amigo.

Yo vivo sola, sí, conmigo el perro

que ayer me regalaste siendo novios.
Tú no has escarmentado, por supuesto,
ya vas rumbo a tu quinto matrimonio.

Recuerdo que lloré cual Magdalena

mientras el cachorrito me miraba,
él fue mi compañero en la tristeza
y hoy duerme al lado izquierdo de mi cama.

Con él voy a la playa y en mis viajes

no hay sitio que no hayamos visitado,
y desde El Partenón a Buenos Aires
no hay árbol que no hayamos orinado.

Disfruto los espacios en mi vida,

escribo por las noches, como, duermo,
y suelo retorcerme de la risa,
pues si te quise a tí, más quiero al perro.

lunes, 28 de enero de 2013

VERSO TRISTE II

Si no es tuyo el aire que a solas anhelo 
ni el tiempo conforta mi absurda tristeza. 
Si no hay más colores cuando miro el cielo
y no me conmueve su naturaleza. 

Si ya te he olvidado, por qué me he sentido 
tan profundamente de ti enamorada, 
si todo ha cambiado desde que te has ido, 
y sufro al sentirme tan abandonada. 

Si ya no te tengo ¿por qué he de quejarme?
¿Por qué me atormenta la implacable furia? 
¿Por qué me persigue para recordarme 
que aun llevo en tus besos la hiel de la incuria? 

Transpiro de miedo, recuerdo que fuimos 
dos cirios desnudos en la madrugada. 
Añoro lo bello que tú y yo tuvimos.
Murmuro tu nombre... y no hay nada, ¡Nada!  

sábado, 26 de enero de 2013

ECOS ANCESTRALES

En su apacible mirada, el silencio. 
Su cabellera al sol 
brilla al vaivén de las olas, 
sus manos acarician 
bancos de peces en la playa, 
sus ojos se encienden 
por la sal de la vida. 
 
Armada va; 
es su pecho un escudo, 
un haz de leña en su espalda,
un recuerdo guardado en sus historias. 
 
No se arrodilla, 
no calla ni se esconde,
solo ante la Virgen del Valle 
se convierte en niña y en poema. 
 
Allí están, 
iluminando su frente 
los vivos ecos ancestrales 
que corren por mis venas.
 
Yo la miro, ella escribe, ella canta,
ella teje una mara de versos,
ella espera. 
 
Vive mi madre en ella ¡vive! 
¡En la noble mujer de Margarita! 

miércoles, 23 de enero de 2013

INTERLUDIO

No daré un paso más. 
Inmovilizaré los espacios entre 
mi resignación
y mi deseo de gritar muy fuerte. 

Me abrazo; 
entiendo que es necesario callar, 
cerrar páginas, admitir 
que al final de la tarde
somos un depósito de frases
inútiles, 
lineas paralelas, 
noches de insomnio, 
donde ni el descanso es consuelo, 
ni la espera un motivo
para odiarse. 

Ay de mi reflejo leve, 
declaración de olvido
que señala palmo a palmo 
la muerte de una angustia, 
obliga a caminar,
invita un paisaje. 

Eso fuimos,
yo, tú, ella, nosotros. 
 Fuimos, 
fuimos tanto, 
fuimos.

lunes, 21 de enero de 2013

PRESAGIOS

Presagios,
¿Me han adivinado el pensamiento?
¿Lleva el destino la firma de un gurú
que ha transitado
este sendero invadido de adobes,
esta jauría de obscenidades y espera
que es el vivir?
¿No es acaso la negritud del cielo
borracho de cúmulos,
de pájaros en fuga
una advertencia de que; en efecto,
va a llover?
Y después de la lluvia,
el huracán y restos de otros días
que se fueron en la corriente,
¿Qué viene?
¿Qué sigue?
¿Qué fatalidad 
nos anota en su lista de invitados?
No somos nada, no fuimos,
no seremos.
Somos apenas un presentimiento,
una cornisa,
unos ojos cerrados por la muerte.

ELEGÍA AL BURRO


Qué cara tan triste la del burro 
cabizbajo, nostálgico,
explotado. 
Nadie da importancia
a su infeliz empeño, 
a sus pezuñas rotas, 
a los gajos 
de algunas mandarinas
en su sangre.
 
¿Qué no se hizo la miel para los burros? 
La miel se hizo
para el que la tome, 
para el que la arrebate, 
para el que la compre, 
la robe o la regale.
La miel es un invento
de los proxenetas 
para llevarse a las putas 
a la intimidad 
de un cuarto forastero, 
a una prisión foránea. 
 
La miel es un veneno potente 
que mata cucarachas y elefantes 
de la misma forma
en que inspira a los poetas 
y a los reyes de sotas, 
y a los maltratadores, 
y a los políticos
y a los platos de peltre. 
 
Nadie enseña a un burro
a llegar de primero, 
pero llega...
y nadie se sorprende. 

domingo, 20 de enero de 2013

QUÉ CUENTO

Cuento las horas para que amanezca, 
cuento los libros que tengo guardados,
cuento el café, las tazas que me quedan 
y los infames besos que me han dado.
 
Cuento los pasos que me lleva un verso,
cuento las veces que llego al orgasmo, 
cuento cien perros, gatos y conejos
 y una cometa que me regalaron. 
 
Cuento los años que no me intoxico,
cuento las líneas viejas de mi historia, 
cuento los dedos fuertes de un amigo 
que me tendió su mano generosa. 

Cuento el sentido de mi abecedario,
cuento el valor que me da la conciencia,
cuento las dudas que ya he despejado 
porque en un verso se hicieron certeza.
 
Cuento las letras que no han sido escritas,
cuento las tibias tardes que me esperan,
cuento conmigo, mi mejor amiga,  
para ayudarme a escribir mis poemas.
 

sábado, 19 de enero de 2013

LA FLOR DEL DESTIERRO

Me duelen muchas cosas en la vida. 
Las enumero en orden 
de importancia:
Mi paz agonizante en las aceras
mi casa, mis espejos, mis amores, 
la puertas arrancadas por la rabia
y toda mi esperanza en la basura. 

Un sueño duele mucho 
¡Cómo pesa!
despues de tanto, tanto y tanto empeño 
para luego mirar como el destino 
se lleva entre las fauces 
lo que amamos. 

De todo yo perdí, perdimos mucho  
aquellos que muriéndonos de risa 
tiramos nuestra vida al excusado
sin una sola lágrima de pena. 

Aciertos, ilusiones y caídas
son parte de los códices de mi alma,  
yo ya me acostumbré  
por eso olvido 
y no retengo nada entre mis manos.

 No espere nadie pues, que en horas negras 
me miren claudicar ante la suerte
y que despues de vieja, 
de la nada, 
por una sola flor gané un destierro, 
por abominación una limosna 
y un título en los diarios 
por mi muerte. 

jueves, 17 de enero de 2013

CON MIS DOS MANOS

Con la mano izquierda siento, 
con la derecha saludo, 
cuando las junto celebro 
y si las aprieto, juro. 
 
Mis manos son dos metrallas, 
mis versos la artillería. 
para el campo de batalla 
me llevo mis poesías.

Como gran riqueza tengo 
el recuerdo de mi madre, 
mi lira, mi voz, mis sueños, 
mis andanzas de la calle. 

Yo no soy beneficiaria 
de los planes socialistas, 
ni oveja de algún rebaño, 
ni fan de ningún artista.

Yo no sé de los imperios 
nunca vi la casa blanca, 
por esa razón no entiendo 
que me llamen oligarca. 

Al que diga en su injusticia
que no soy Venezolana, 
lo espero en cualquier esquina 
y que lo diga en mi cara. 
 
Cuando quiero hablar, escribo, 
crepita mi pensamiento. 
¡Y al que no le guste exijo 
que me lo responda en verso!

miércoles, 16 de enero de 2013

LUTO EN CLAVE DE SOL


Temprano me enteré; quien lo dijera,
le arrancan a la música abalorios, 
pues han echado del conservatorio 
al muy querido profesor Requena.
 
Irónica la vida y desaciertos 
de quien decide, pone, deja y quita, 
sabiendo que Requena en Margarita 
ha sido de la música el sustento. 
 
Y es que no encuentro yo lógica alguna,
precisamente el día del maestro 
lo botan, como reconocimiento 
por una vida entera en la cultura. 
 
El profesor Requena, sin palabras, 
le dice adiós a su conservatorio,
y vestidas de negro purgatorio 
un Do, Re, Mi, Fa, Sol también lloraban. 

martes, 15 de enero de 2013

CUMPLIDORA (SONETO)


Dedico este soneto lapidario 
a la valiosa gesta inspiradora 
de las amas de casa, pido ahora, 
las incorporen al abecedario.
 
Ella es la que trajina con lo diario, 
la que organiza todo, cumplidora, 
y nunca ha recibido ni a deshora 
la más mínima sombra de un salario. 
 
Y el colmo de los colmos, cuando es hora
de darle un buen perfume, una cartera,  
lo que le dan es una licuadora. 
 
Pero rueguen a Dios que no se muera, 
porque sin esta gran trabajadora
ninguna casa en pie se mantuviera. 

domingo, 13 de enero de 2013

TAL CUAL

No soy mujer de adornos, 
no creo en adefesios ni pinturas, 
soy una desterrada de la calle 
robada a la poesía. 
 
No escribo jeroglíficos 
para aparentar intelectualidad 
o impresionar a los tontos; 
soy tal cual, cuasi-cursi, 
sufro ante la injusticia, 
sufro de sobrepeso, 
simplemente me acepto: 
Perversa y abstinente. 
 
Así vivo, así escribo; 
no me pregunten si leí a este o aquel, 
si ya compré el último éxito 
de fulano de tal, no me pidan que llore 
cuando no quiero hacerlo, ni mucho menos 
que salga a la calle a correr un maratón,
no me pidan que vea novelas, 
que beba alcohol, 
ni que haga cola 
para comprar un pollo muerto.
 
Quien me ama lo sabe.
 
Miren al cielo, sonrían, escriban 
sin detenerse, 
tomen café y coman pan dulce,
pellizquen sus mejillas por las mañanas, 
escuchen música suave y dejen 
que una lágrima fluya, 
usen colonia para bebés, sueñen poemas, 
y estarán haciendo exactamente lo mismo
que yo hago todos los días. 

sábado, 12 de enero de 2013

NO ES TIEMPO

No es tiempo de ilusiones, 
no es momento de sentarse
a ver el tráfico, 
no es ocasión de ponernos
a escribir discursos 
ni balbuceos fuera de lugar. 

No vayas a una iglesia
y de rodillas comulgues
con los santos.
 No hay dramas, no hay gritos, 
no hay azúcar.
No silbes, no exageres, no te rompas.
no me esperes,
no estoy, no pienso estar 
en parte alguna. 

A mi corazón, 
y a todos sus delirios pasionales
llegó la misma carestía que hay
en el mercado, 
no te empeñes en buscar 
porque no es aquí, 
aquí no es,
aquí no hay nada. 
 
Yo vivo en otro mundo, 
-en otra casa- 
hay una necesidad
que me dice a donde ir, 
hay un astigmatismo que perece,
en cambio tú eres (desde hace siglos),
el martillo, la cruz, el martillo,
la cruz y los clavos, 
irremediablemente carpintero.

No soy yo, no es el tiempo,  
eres tú, 
eres muy tarde.

jueves, 10 de enero de 2013

DEMASIADOS CIELOS

Vamos a imaginar
que somos otros, 
pretendamos 
que el tiempo no ha pasado. 
 
Seamos actores, pájaros,
libros abiertos, 
paredes desconchadas por la sangre,
oxigeno inhalado en escamas.
 
Hagamos que la tierra 
se humedezca con algunas gotas 
de anacrónicos resabios 
y olvidemos;
no mencionemos que alguna vez
fuimos tan niños 
que nos hemos creído 
hasta la ultima mentira 
de los libros de texto.
 
Nos han engañado, 
lo supimos hace poco. 
Nos revisaron los documentos
y la cara, 
nos decomisaron los anhelos 
y han huido al mar los abrazos, 
las risas, la pasión, el morbo
de los dulces desayunos en la cama 
y toda nuestra espera. 
 
Dijeron que eramos libres,
nos abrieron la jaula, 
hemos salido a curiosear 
por demasiados cielos,
y de tanto buscar 
nos hemos alejado tanto, 
que es un alivio 
o un golpe de suerte 
que no encontremos jamás
el camino de regreso. 

martes, 8 de enero de 2013

SONETO A LA NORMA

La norma al componer con buena rima,
es vieja como el mismo Jesucristo, 
y al escribir en verso, ponte listo, 
que más de un Garcilaso se te arrima. 
 
Comienza saludando, bien te anima,
diciéndote que todo está muy bello,
y con la parsimonia de un camello,
tu párvulo soneto desestima.
 
A nadie le incomode lo que digo,
es como un hospital que ha colapsado,
pues todos los doctores, son enfermos.
 
Perdonen, si querer me he equivocado,
estoy haciendo trizas el terceto,
y como soy la autora, lo he dejado. 

lunes, 7 de enero de 2013

INÚTIL

Hay quien escribe
por mero aburrimiento,
otros lo hacen por oficio,
otros, por aberración;
unos escriben en búsqueda
de un desahogo, otros
porque no hablan
y así
se sienten comprendidos.

Hay gente que escribe
para no volverse cuerdos,
para no sentirse igual
a la imagen que ven todos los días
al cepillarse los dientes,
y hay gente que escribe
por encargo
porque no viven de escribir
por cuenta propia.

Yo escribo por necia,
escribo por inocente,
escribo por la madrugada,
escribo por el café con leche,
escribo por testaruda,
escribo porque no sé hacer más nada,
escribo porque al sentirme inútil,
algo saco de un poema,
algo aprendo de tanto verso romo,
de tanta metafórica espera
y no pretendo conquistar más
de lo que he recibido,
ni perder más
de lo que he encontrado,
ni llegar a ser nada más
de lo que he escrito,
tan solo para que alguien diga
por puro cumplido:
"Era buena persona".

domingo, 6 de enero de 2013

REGALO MIS POEMAS


Cuando pienso en regalos
elijo la opción de dar sin que me pidan, 
pienso en la sonrisa franca 
de un desconocido, 
pienso en juguetes, lluvias, dulces,
pienso en mi madre, 
en las viejas bolsitas de colores 
que coleccionaba 
y que todavía no sé muy bien 
el por qué las tenía. 
La consecuencia de un regalo 
está en el fondo de un vaso 
de agua, un café tempranero, 
un libro, una llave,
una pared recién pintada 
o una cómoda silla. 
Al regalar te sientes bendecido, 
al recibir un obsequio te sientes amado, 
pero es ante todo un regalo 
la consolidación del cariño, 
el rechazo a una amistad desechable, 
al afecto vaporizado. 
Al dar un regalo, me inspiro 
en las horas calladas de mis versos, 
cuando escribo un poema 
doy lo que más amo, 
doy un segundo, un siempre,
un corazón, una alborada, un recuerdo 
envuelto en viejas bolsitas de colores 
que todavía no sé muy bien 
el por qué no me olvidan. 

sábado, 5 de enero de 2013

TÁBANO EN LA SANGRE


Han llegado por millones,
por la bolsa. 
Se han apoderado de puertas, 
techos, 
casas, edificios, empresas,
de todas las cédulas 
y de los elefantes, 
y de la plusvalia,
y de los bancos, y de la mujer
que dice:
"Es un pan por persona" 

Han penetrado 
en los cuerpos de la gente, 
en sus ojos, manos,
bocas, oídos, 
y dejaron un cardumen de sordos, 
ciegos y focas.
 
Han decretado que hoy 
ya no es hoy, ya no es de día, 
ya no es de tarde,  
ya no hay dignidad,
no hay harina precocida 
ni reglas gramaticales,
no hay puntos ni comas, 
ni protestas estudiantiles,
solo arengas, cantigas y fusiles, 
solo tábano en la sangre. 
 
Han llegado diciendo: Síguenos 
y te daremos algo 
de comida para puercos, 
sobras de la mesa, 
ropa usada, agua de charco, 
fotos del Ché autografiadas. 
 
Te daremos unos pedazos de casabe 
para que te arrastres como
las culebras pidiendo carne, 
pidiendo papelón,
pidiendo mazamorra. 
 
Al tábano comunista, 
a ese que lo llena todo de miseria, 
lo combatiré siempre, 
le responderé siempre, 
porque soy respondona, 
soy hija de mis viejos, soy altanera, 
 
porque no hay peste 
que no sucumba, 
ante la daga punzante del poeta, 
no hay verso que se incline, servil, 
ni mujer honesta que se calle 
cuando la plaga prolifera. 

jueves, 3 de enero de 2013

INDESCIFRABLE

Camina por la calle un pensamiento 
de nombre impronunciable, indefinido,
un algo indescifrable, confundido, 
llevado por los trinos de algún viento. 
 
No le conoce nadie, escarnecido, 
no se parece a nada ciertamente, 
tal vez es solo el juego de una mente, 
que así describe lo desconocido. 
 
Si tú no le conoces, no hay problema,
tan solo quien escribe ha respondido, 
pues yo le vi de cerca, lo he sentido, 
y como es natural, es un poema.

SONETO DISPERSO

Se ha detenido el tiempo sobrehumano,  
se va despacio quien de prisa fuera, 
me mira el mudo dejo de una mano 
que a mi mano jamás la sostuviera.

Dejó de serme fiel aquel arcano 
que tantas nimiedades prometiera,
porque después de todo el ser humano 
merece ser feliz aunque no quiera. 

Al irte se cumplió lo que has predicho, 
y solo el testimonio de mis versos
quedó como el anuario de un capricho.

Grabadas en la hiel de los excesos
quedaron las palabras que me has dicho, 
y en sangre se han disuelto tantos besos.

LOS SUEÑOS

Pobres de nosotros, los que vivimos soñando.
Hemos amanecido sin médula
en las costillas, 
nos tomaron el pelo, 
nos dieron a comer carne de gatos, 
alimento exclusivo para gente desechable. 
 
Pobres de nosotros, no tenemos agua 
en el retrete, 
no tenemos trabajo
ni almohada de amor correspondido,
somos parte
de la realidad absurda.
 
Sin embargo, tan niebla es el sueño, 
tan prisma,
que nos construye, nos forja, nos arrebata, 
nos hace intentarlo de nuevo,
cómo esa puta película  
que vemos una y otra vez. 
 
En los sueños se leen todos los jardines, 
se riegan todas las bibliotecas; 
vamos a pie, de cabeza, 
vamos hacia arriba 
mirando cómo se llenan agujeros negros 
y se viaja gratis 
a muchas improbabilidades. 

Los sueños buscan lo que pocos hallan
colectan lo que muchos tiran, 
aprenden lo que nadie sabe.
 
Somos un pasadizo, un puente, somos
esquiladores de perros, 
de abejas africanas, 
de miel emprendedora, 
somos más felices
que aquellos que, sin nada que hacer,
solo se echaron a dormir. 

miércoles, 2 de enero de 2013

Las últimas palabras del eterno.

Camaradas,
desde la cima del mundo os arengo,
desde allí suplico 
a la vida infame 
que tanto me sonreía. 

Tú, 
Dios de los altares; 
arranqué de tus sienes el regio laurel,
conquisté la vanguardia,
 ante mi surgió
el mar de la felicidad, lleno 
de chistes malos, aviones vacíos, 
franelas rojas, 
coplas llaneras,
cárteles y metralla.

Tú,
ni en treinta vidas serás 
lo que yo he sido. 
Mi victoria me otorgó 
el báculo de los profetas, 
la constitución nacional, 
el mapa del tesoro
la púrpura romana,
la alfombra de Aladino.
  
Y como pago a mis desvelos, 
me diste 
un miedo abrasador, 
un ataúd,
un promontorio de conjuros
un coro de ineptos entregados al vicio, 
un legado de escombros 
y una obra de teatro 
que anunció mi fin  
cuando el olvido fue irreversible.