miércoles, 30 de julio de 2014

Tu amor

Tu amor rompió todos los parámetros
de la ley de probabilidades,
se salió de lo común y cotidiano.
 
Tu amor, debo aceptarlo,
fue una banderita marcada 
entre mis pechos,
una risa tonta, un verso cursi
y la mitad de un ticket guardado
-como si fuera oro- 
de la última película que vimos juntos.
 
No sé, en realidad 
no quiero volverte a ver
después de tanto tiempo transcurrido.
 
Yo quiero recordarte tal cual eras,
bello, grande, con aquella sonrisa
que me atracó en despoblado
y me robó todas mis prendas,
con aquella boca invasiva 
y obscena
que me quitó el aliento 
y me arrancó
la ropa y los escrúpulos.
 
No, no quiero verte,
calvo, encorvado y ciego
por tanta catarata y ron,
por tanto sentido común que tuve
cuando me fui
y cuando dejé 
que te me fueras.

lunes, 28 de julio de 2014

SOY PARED

Hay una caja
de clavos en mis versos,
no los uso.

No tengo cuadros que colgar,
diplomas que lucir,
atrapa sueños que me atrapen,
ni Buda al que suplicar
por lo que no espero,
ni Cristo al que regalárselos
por si se caen
los que tiene en las manos
y los pies.

No tengo martillos,
no me caen del cielo 
las bondades de la nieve,
no tengo almanaques
viejos,
ni retratos descoloridos,
ni ropa nueva 
que encerrar en un armario.

Para qué quiero clavos
si no tengo nada
que clavar,
si no tengo paredes.

Yo
soy
pared.

viernes, 25 de julio de 2014

Alguna metáfora

Tengo cincuenta y dos años
y todavía me mandan a hacer
cola
como si fuera una adolescente,
todavía quieren que les diga
camarada,
todavía aspiran
a que salga en carrera
cuando llega el pollo al mercado,
todavía me piden carnet
cuando voy al cine
porque la película es porno
y yo tengo cara de niña.
 
Hace ocho años
que llevo la vida con calma,
dejé atrás el morbo,
el sexo en grupo,
las orgías de droga,
los cuchillos, las pipas
y las mañanas de hambre.
 
Tengo muchas razones para
ser poetisa,
pues así, con alguna que otra
metáfora
mandaré a freír espárragos
a todo el que me moleste,
desterraré de mi vida lo absurdo
y finalmente, freiré el pollo
que tanto esperé en una cola
llena de vegetarianas.

miércoles, 23 de julio de 2014

GRIFO ABIERTO


Lloraste mucho ese día,
lloraste tanto
que fallaron todos los pronósticos del tiempo
que anunciaban sequía y polvo.
 
Lloraste por sensible, por humano,
porque un adiós es demasiado
cuando un hombre no lo espera.
 
Lloraste tanto tiempo
que se inundaron todas las flores viejas
de nuestra sala
y ascendieron las aguas
formando un ancho lago
con aroma de sal y ausencias.
 
Lloraste a tal grado
que comenzaron a surgir de la nada
peces desconocidos,
un nuevo fitoplancton
donde tú, a grifo abierto,
has construido una nueva morada
en la que seguramente vivirás
con quien que me sustituya.

jueves, 17 de julio de 2014

Soneto divorciado I


No busques arreciar el aguacero,
no agotes mi paciencia de un portazo,
pues te has ganado el limpio zapatazo
que te arrojé directo a tu trasero. 
 
Fui siempre la segunda, tú el primero 
en este matrimonio hecho cedazo,
pero ya he dicho ¡basta! de un zarpazo 
y regalé tu ropa al panadero. 
 
¿Por qué yo he tolerado tanto abuso?
Te voy a hacer la cruz en el juzgado
y mientras tú maldices, yo celebro.
 
Y para rematar con lo inconcluso,
en lo que vuelva a hablar con mi abogado,
será para embargarte hasta el cerebro.

miércoles, 16 de julio de 2014

JARDÍN ABANDONADO (Soneto)

El verso que me roba las entrañas
en muchas soledades va tatuado 
desde la triste noche en que has marchado,
me miran desde el techo las arañas.
 
La rosa que arrancaron las guadañas,
el puño cruel que todo ha devastado.
Cavilo en mi jardín abandonado
mientras miro a lo lejos las montañas.
 
La sombra que me sigue, al abrazarme
me deja la añoranza de un latido
que es todo lo que al fin pudiste darme.
 
Aun vive el corazón, no se ha extinguido.
Si tú te has empeñado en olvidarme,
pregúntame si yo lo he conseguido.

martes, 15 de julio de 2014

Virgen dormida

Paseando por El Valle, mirando tu santuario, 
escribo el blanco verso de una Virgen que duerme,
inmaculada y bella, teñida por las nubes,
que triunfa sobre el  tiempo mientras callada, espera.

He entrado a tus umbrales, te he visto con asombro
y en medio de mi llanto recito, canto y rezo,
mirando la belleza que todavía perdura
en el  divino rostro de la Virgen bendita. 

Después de muchos años, de soles y de lluvias
no ha desaparecido tu celestial mirada,
asoma una sonrisa de tu rostro sereno
 rezando una plegaria, rogando por nosotros . 

Que he de escribirte, madre, que tú ya no lo sepas, 
si en cada pensamiento tú brotas en la espuma
 y generosamente, por  tu misericordia
 me has inundado el alma de amor y poesía.

Guardado  está en El Valle Del Espíritu Santo
su más bello tesoro dormido entre el  follaje.
Ha terminado el sueño de la virgen dormida 
y se despierta el pueblo que tanto amor te tiene.

Soneto de amor I

Cuando despunte el sol muy lentamente
y anuncie sus bondades este día,
no me hables más de amor, que ya no es mía
la fiebre de tu cuerpo y de tu mente.
 
Has de partir así, rápidamente, 
Porque alguien más tu amor se merecía 
y no valió de mucho la poesía
que tanto te escribiera dulcemente.
 
Si observas una gota ensangrentada,
el llanto lastimero de una rosa
cayendo por mi pecho cual cascada.
 
No tengas compasión, no ha sido nada,
tan solo fue la espina ponzoñosa
que me clavó el adiós de tu mirada.

lunes, 14 de julio de 2014

Yo soy

Yo soy la que dio el ser a la sonrisa,
soy la que ha dado a luz a las naciones,
por mí se ha sometido el gobernante,
mi pecho es el olímpico diamante
donde surgió la vida en mil canciones.

Soy beso y oración, soy caraqueña,
soy Sucre, Cumaná, soy serranía. 
Soy llano, soy estero, soy oriente,
soy regio sol que brilla en occidente,
soy páramo, desierto y poesía.

Soy Margarita y Coche, Macanao,
Juangriego con su hermoso atardecer,
 Mercado de los Cocos, Porlamar,
y allá en Punta Ballena, Pampatar, 
un faro que ilumina por doquier.

Soy médano, península y cardón.
Valencia, Maracay, Valle De Aragua,
soy Mérida, Chachopo y Bailadores,
soy Lara musical, jardín de flores,
soy imponente Guri, Dios del agua.

Mi puerto son los hijos adorados,
el fruto del amor, barco de vela,
la mano siempre abierta en el camino,
mis huellas son los surcos del destino
y mi ilusión más grande: 
Venezuela.

domingo, 13 de julio de 2014

Brebaje infalible

Tu habilidad
para desparecer conejos 
y dar origen a muchas excusas
ni tú ni yo la vamos a rememorar.
El mago no está, eso lo sabes.
El mago que me hizo 
palidecer de asombro 
 lo mataste tú, 
armándolo de muchas decepciones,
lo has despellejado con tanto afán
que hasta la verruga que orla sus sienes
lleva tu firma estampada. 
Te pareces a esa gente que vive  
en medio de muchas creencias,
comiendo platos y más platos de ilusión
en favor de los aurigas del tarot, 
los amos de las bolas de cristal
y los maestros del cosmos, sorprendidos in fraganti
más pendientes de mentir y embaucar
que de estudiar el cielo.
No creo en espectáculos circenses,
varitas, chisteras, horóscopos y runas.
No creo en amores fallidos 
volando en alfombras anti manchas.
Creo en la magia de otros besos,
en el hechizo de otro amor,
en el brebaje infalible que bebí sin miedo
para retornar al mundo
y tú, 
eres inquilino de un charco
que solo habitan algunos renacuajos tristes
y mucha gente necia.

viernes, 11 de julio de 2014

Estudio Poético de tus lágrimas

Tus lágrimas,
como cada pieza de ropa lavada
y exprimida
tienen un solo destino, 
secarse. 
 
Hay un premeditado exceso
de llanto tuyo
que al principio consterna, 
luego incomoda 
y finalmente repugna.
 
Se produce un fenómeno contradictorio
en tu llanto
que ciertos cantantes aprovechan, 
todos los actores utilizan
y algunos científicos estudian.
 
Las investigaciones concluyen que 
a causa del proceso 
de evaporación
por el final de ciertas comodidades
muchas nubes se saturan, 
muchos pájaros se alarman,
mucha gente mira al cielo, 
mucho seco se humedece.
 
Y tantas súplicas
por maletas perdidas hace años,
tanto rostro enrojecido, 
tanto dolor 
tirado de los cabellos 
nos da prurito y espanto, 
nos presiona contra la puerta,
nos pone un inyector en las entrañas
y nos hace partir
con loca y demandante prisa.

miércoles, 9 de julio de 2014

Hasta mi ultima Ofelia

El sexo que practicas parece
un viejo escaparate de museo, 
un discurso gastado,
una vocal repetida,
un informe de post guerra. 
 
A nadie sorprenden las pasiones
de calendarios vencidos, 
a nadie le va ser original,
todos copian y pegan, 
quieren las mismas cosas, 
coleccionan las mismas estampillas.
 
Hoy, de una vez, 
conspira y cambia, 
transforma en drama
tus comedias breves.
 
De una vez, 
que me intimide tu lengua,
tortura con saña, 
con uñas y dientes, 
con círculos de fuego en cada dedo,
con brújula que lleve a nuevos mundos. 
 
De una vez, 
seduce la carne y su ponzoña,
invoca a tus demonios, 
resucita a los muertos, 
haz que griten, que lloren, que padezcan.
 
Toma todo lo que has ignorado 
y muéstralo, 
deja todo lo ya conocido 
y véndelo,
penétrame a las puertas del infierno
y deja que Hamlet atormente
hasta mi última Ofelia. 

martes, 8 de julio de 2014

Invertebrado III

Aférrate al papel y no despliegues
los bordes afilados 
de tu carta,
suprime las verdades dolorosas, 
expulsa del adiós 
la amarga pena,
olvida que una vez fui 
la moldura, 
de todos tus desvelos nocturnales.
 
Soslaya de las letras
lo ilegible, 
y borra del pasado la memoria, 
la hiedra que ha crecido
inexorable
en la pupila cruel de tu mirada.
 
Escribe un epitafio vida mía,
¿Qué novedad habrá
que yo no sepa?, 
¿Qué torpes juramentos que no rompas?, 
¿Qué deshonestidad que no repitas?.
 
Escribe, borra y tacha 
los olvidos,
anuncia el nuevo inicio de una historia,
arranca aquellos brazos
que te amaron,
caderas, sexo y risas que custodian
la seda de mi cuerpo sin edades.
 
Escribe con el alma, con la duda
de aquél que nunca supo 
a donde iba
y solo se ha quedado ante la playa
mirando sus recuerdos 
en la arena.

lunes, 7 de julio de 2014

Las putas también rezan


Una vez alguien preguntó 
si las putas creíamos en Dios 
y rezábamos en las noches.

-Claro que si-Respondí.

Mientras ustedes lo hacen 
para dormir toda la noche 
sin jodidas pesadillas, 
nosotras rezamos 
para no quedarnos dormidas 
y que se nos joda toda la noche.

Tito mio

Tito mío,
Rodriguez de tantos boleros, 
todavía seduces a más 
de un corazón enamorado.
No se extingue el resplandor de tu música,
de esa voz varonil y sedosa
que se agiganta al ver lo novedoso,
donde los nuevos románticos
nos "Cantan" 
en su jerga incomprensible, 
bestial y monótona
cómo aman a sus mujeres, 
cómo las comparan con perras en celo,
cómo las cortejan a tiros, 
cómo las inician en la droga,
cómo las revientan a trompadas
y las utilizan como mulas
porque las quieren mucho.
La profundidad de sus letras
es justamente la necesaria
para ahogarse en una bacinilla. 
Así que yo, 
sin retóricas fuera de lugar
decido mantenerme a la antigua
y sigo creyendo en el amor
al escucharte, 
Tito mío,
Rodriguez de tantos boleros.

sábado, 5 de julio de 2014

Ruinas de Pompeya

Haré de un solo pétalo, jardín,
y de una rama toda la Amazonia.
 
Abriré mi vieja caja de música,
bailaré mi soledad por última vez.
 
Caliente; como la fragua 
del herrero,
como leños de roble
disueltos 
en perfumes y sentidos.
 
A los pies de un cuento yace
toda nuestra ausencia arrepentida,
toda nuestra ropa desgarrada,
todos los recuerdos que me quedan
toda la obsesión con la que llueve.
 
Ruinas de Pompeya,
muros caídos,
roca volcánica, 
sábanas de nubes y cenizas.
 
Haré en un solo traste, una canción,
y de una noche toda mi existencia.

viernes, 4 de julio de 2014

Fecha de vencimiento

Tu voz ya no tiene ese registro
de trinos adorables 
que siempre escuchaba en mis sueños,
tu voz ya no es la música romántica
que abría la cerradura 
de mis ansiedades y esperas.
Se ha perdido una dirección muy importante,
se ha ido al excusado la flor más tierna 
del deseo, 
he temblado de dolor
al ver la fecha de vencimiento 
de una pasión proscrita. 
Somos testigos y dolientes 
de las capas de moho
y el fin 
del período de gracia 
por tanto desperdicio acumulado. 
No queda pues, otro objetivo 
que claudicar 
y pensar seriamente 
en liberarnos del lastre.
No es el final despues de todo, 
no nos lamentemos ni demos golpes
a las paredes y al pecho,
que no deben irse los afectos
por el desagüe; 
no demos fin a esa periodicidad 
del sentir,
demos la bienvenida a lo desconocido
sin reiterar
los mismos trastornos emocionales 
en cada almohada que nos destine
la humana providencia.

miércoles, 2 de julio de 2014

Eros II

Si vas a invadir mi territorio
no te detengas en banalidades,
no repitas el mismo discurso romántico 
que han copiado de memoria
las noches tatuadas de otros cuerpos.
 
Si vas a prometer, no me subestimes, 
no me aburras,
no te pierdas.
 
Aquí,
a diferencia de muchas selvas
y humedades
las palabras no se han establecido
para darle fuego a los abrazos. 
 
El instinto prevalece,
los sentidos se bañan en adrenalina,
la premonición de tu sexo es
lo que impera,
tu pantalón apretado me provoca, 
la botonadura de mi blusa es cosa tenue.
 
Tu pecho es un convite sin manteles
que nos arroja a un lecho 
sin perdones,
a una ilusión ambigua,
a un mortero lleno de fluidos,
de frágiles sudores,
del orgasmo limbo
que solo te ama en esta hora
y que dirá tu nombre
por última vez
cuando el sexo termine.

Eros I

Lo fálico no nos impresiona, 
el tamaño engaña. 
Lo evidente forma parte 
del manual para tontos. 
 
Pero esa mirada tuya, 
esa sonrisa atorrante,
esa voz arácnida 
que hace pender de un hilo
toda mi voluntad;
esa me oprime.
 
Esa me tiñe los pechos
de impudicia, 
esa me humedece,
esa me vuelve larva y mariposa,
ritmo y movimiento,
moros y cristianos,
esa me lleva a tierra 
a confundir tu sudor
con mi carne.